O sol e a lua. Os teus ollos.

A imortalidade. Un ovo de arxila.

Oh as ásperas, desoladas palavras.










Ti, quenqueira que feres a ferro e pedra
o rio no que perdimos a memória.

Non hai nada que te poida da primavera gardar.










Nacido de amarga noite
Ar lurpio

na pel de min. palavras
perdidas no siléncio púrpura de Setembro










Espantallo amado
nos combates máxicos para expulsar a morte.


Fráxil corpo sen voz
náufrago lanzado contra da lenda.










O vento fai-me por el
e vivo


E canción me fai por ela
morrer










Vivirán-me?
Urxentes ignorantes dos meus deuses, vivirán-me?


Só unhas horas
E vivirán-me sempre.










Lenta a nuve
murcha a lua, a praia, as gaivotas.

Rumor de neve

por ti ferido de luz. A mar
por ti ferida de água. A terra










Oh danza digna de ser
escrita na area máis branca

Primavera

primavera de onde vés?
De ti non vivido, non vivido hai tempo.










Máis amado
que o fráxil corpo da primavera

ferido caíu do ceo
o pequeno véspero

Malpousa nas ondas










Devorado vivin
dentro do animal meu devorador

No seu corpo viaxan nuves

Un rio antigo que cai á noite que cai
sobre todas as cousas










Água ardendo
o sol volve danzar

A resposta cotiá
errante en min

mesmo e non fugaz
voo de ave










Eras corpo
meu para o siléncio e para o corpo

Boneco do inverno
Deus do lume

O serán non chega
e nada me adiviña.










Espírito do inverno
vén o ceo a chorar-te sobre o rio

Efémera parca
Boneco cereal

O sangue: O sol
incesante e fugaz










O absoluto en ti
corpo de neve

e na area fosforeces

Xeometria tan branca
é contra a noite que ti chegas

e non hai corpo










Que tes vento? Por que adormeces ?
Onde as ondas mais bravas ?

Que acontece Setembro?
Por que demoras a tua morte?

O mar engadia sal ao sal
do noso sangue