AS aves da tua morte foron os muricegos que non vira en todo o ano.

Por iles soupen que é certo.
É certo! é certo! é certo! é certo! é certo!

Ás palazadas por dúbida entre certeza quer vir o pranto
como o peso de prumas inda quentes dos derradeiros paxariños mortos
de tódalas anduriñas que cairon ó irse.

Como os homiños morren os éroes
non se funden Os Andes nin nada.
A mesma door xa afroxa a gorza ó decorrer polo pranto baixiño.

E nin inda agora nin para ti teño outra voz.

                                                                                     10 noite
                                                                                     10/10/67